Trouvé ces phrases dans 'se résoudre aux adieux'...
"aimer, ce n'est pas s'installer une fois pour toutes au sommet de ses certitudes. C'est douter toujours, trembler toujours. Et puis, demeurer vigilant pour éviter que le poison mortel de l'habitude ne s'insinue et nous tue, ou pire : nous anesthésie. Ne pas croire que plus rien ne reste a faire mais au contraire séduire, séduire encore.
Aimer, ce n'est pas gagner à tous les coups. C'est prendre des risques, faire des paris incertains, connaître la frayeur de perdre sa mise pour mieux savourer le frisson de la doubler.
Aimer, ce n'est pas emprunter des routes toutes tracées et balisées. C'est avancer en funambule au-dessus de précipices et savoir qu'il y a quelqu'un au bout qui dit d'une voix douce et calme : avance, continue d'avancer, n'aie pas peur, tu vas y arriver, je suis là"

Ecrire pour obéir au besoin que j'en ai.
Ecrire pour ne plus avoir peur.
Ecrire pour panser mes blessures. Ne pas rester prisonnier de ce qui a fracturé mon enfance.
Ecrire pour me parcourir, me découvrir. Me révéler à moi-même.
Ecrire pour savourer ce qui m'est offert. Pour tirer le suc de ce que je vis.
Ecrire pour agrandir mon espace intérieur. M'y mouvoir avec toujours plus de liberté.
Ecrire pour soustraire des instants à l'érosion du temps.
Ecrire pour être moins seul. Pour parler à mon semblable. Pour chercher les mots susceptibles de le rejoindre en sa part la plus intime. Des mots qui auront peut-être la chance de le révéler à lui-même. De l'aider à se connaître et à cheminer.
Ecrire pour mieux vivre. Mieux participer à la vie. Apprendre à mieux aimer.
Ecrire pour que me soient donnés ces instants de félicité où le temps se fracture, et ou enfoui dans la source, j'accède à l'intemporel, l'impérissable, le sans-limite. 
Ecrire pour rester vivant.
Ecrire pour ne rien dire trop souvent. 
Et chacun peut allonger la liste comme il l'entend.

Je viens de découvrir ce texte en classant des papiers, j'en recopie une petite partie... 
"L'infini, c'est de te rejoindre sans jamais pouvoir t'atteindre... Je balbutie ces mots, qui m'échappent, sans vraiment les comprendre, en espérant répondre à l'inquiétude que tu as lue dans mes yeux.
Nous parlons depuis des heures, avec des silences si longs qu'ils me semblent des océans, où nous nous noyons avant de les avoirs traversés.
A chaque bout de la table, malgré nos mains qui parfois se rejoignent sur la nappe, je vois nos corps comme deux rives lointaines qui se font signes. Nous voudrions plonger, l'un à la rencontre de l'autre, l'un dans l'autre, mais nos silhouettes demeurent attachées à leur ombre de chair. Seul le regard, plus léger, comme la colombe lâchée d'une fenêtre de l'arche, parvient à dépasser le sable de nos mains, désespérement agrippées l'une à l'autre... 
AIMER, C'EST NECESSAIREMENT SOUFFRIR. AIMER, C'EST JUSTEMENT ACCEPTER CETTE DOULEUR, CETTE INVEVITABLE DECHIRURE. ON Y APPREND NOTRE INSUFFISANCE, LA PART MANQUANTE QUI NOUS EST ESSENTIELLE, ALORS QUE NOUS CROYONS A L'UNITE EXTERIEURE DE NOTRE PERSONNE, A SON APPARENTE AUTONOMIE. 
L'amour se manifeste d'abord comme une intrusion. Celle d'un visage qui nous était naturellement étranger, ou qu'on maintenait à une distance respectueuse - une distance de sécurité - et puis qui, soudain, comme une lame inattendue, ouvre une large brèche dans le haut rempart de la digue, surgit du coeur de soi, au beau milieu de nos pensées, de nos sentiments les plus secrets, brouillant le paysage trop familier. 
Dans l'amour, on ne se reconnaît plus, notre image brisée par celle de l'autre que l'on voudrait reconnaître en soi. 
Dans l'amour, il y a cet écartèlement de sentir une autre chair comme notre chair intime, à l'intérieur de nous-même, et néanmoins insaisisable, au-delà de nos propres contours.
C'est l'âme que nous cherchons, et nous n'avons que notre corps pour nous rapprocher un peu. C'est l'âme que notre âme cherche à atteindre, à nommer, à saisir, et nos bras se referment sur cela même qui nous sépare." 
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L'amour chaste, c'est la folie, la beauté de l'amour porté à l'extrême, et qui remue au fond de tout désir : l'infini, qui n'est ni dans l'autre, ni au plus secret de soi, mais dans cet élan inachevable de l'un vers l'autre, de l'un pour l'autre ; dans cette tension, faite à la fois de désespoir et d'exaltation, vers une unité qui n'efface pas la merveille de ton visage. 
signé Philippe Mac Leod (mais j'ignore la source...)

Nouvelle lecture de C. Bobin :  "La vie comme elle va, oisive, éternelle. Des heures d'oisiveté pour une seconde d'or pur, d'écriture. La durée se précipite dans l'éclair de l'encre.  Accepter cette perte  de temps, sans jamais prétendre la modifier, la remplir. L'inachevé, l'incomplétude seraient essentiels à toute perfection.  Infinie conversation avec un enfant  :  plus qu'une affaire privée,  cela concerne - immédiatement, nerveusement - le sens du monde et de l'éternité.  L'amour en personne dans le visage d'un enfant semblable à des milliers d'autres : unique.